na beira de um rio gelado em pleno quase verão os seus olhos molhados de choro o soluço a voz rouca a voz brava e eu
olhando
calmo
sabendo estar errado
sabendo de tudo um pouco
sabendo pouco de tudo e quase nada do que
afinal
eu devia
saber
sabe?
na beira de um rio olhos molhados a água gelada correndo verão chuva caindo em telhados no fundo de um bairro distante isolado e nós
cada
vez
mais juntos

daqui a pouco ela chega

daqui a pouco ela chega e me diz que saudade

é que dá quando longe

é que tarde já é você sabe

daqui a pouco ela chega e me olha

ela chega

daqui a pouco

chega aqui pra dizer que de lá

mesmo longe

mesmo longe

ela está

sempre perto

quando passa um passarinho e eu lembro ela

as pernas as batatas duas coxas desenhadas

bem fornidas

ela nem sempre não me faz poema

eu sei disso

não reprimam nem critiquem minhas letras

ela nem sempre me faz ser poema mas bem sempre ela é

minha lente

ver o mundo

minha gente eu nem sei como fechar

sas frases soltas

mas bem que vou

porque daqui a pouco ela chega

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aquilo me soava tão escandinaviamente equivocado

que gelei

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dançavam

veio então a ignorância proibir

qualquer das danças

dançaram inda mais

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conta-se que

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ela

quando pensa em mim

ou quando diz

é reticente

ela quando pensa em mim

tem reticências

ela

não hesita ao pensar

ela suspira

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tomando café no hotel, vitória espírito santo, tevê na globo nius. "vândalos", "baderneiros", "quebraquebra", "depredação". o senhorzinho na mesa atrás "estamos voltando pra idade média". sobrepõem-se imagens e reportagens, dos "vândalos" criminosos pra paralisação do transporte em sampa, pro take de um animal agredindo outro com um predação de pau no trânsito e quase sendo linchado e depois vindo a ser acusado de tentativa de homicídio, esses troços. série de encadeamento discursivo visual da criminalização de todo mundo. só o globocop (menção a robocop implícita e explicitada) paira incólume sobre a carne seca. até que uma pedrada molotov ou tiro de morteiro o derrube. duvido nada. uma borboleta sai do casulo entre duas ripas de madeira no banco da praia, ao sol. estou eu lá lendo críticas de tradução da década de quarenta. globo não existia, tempo bom que devia ser esse tempo. maldita idade mídia. meus sentimentos por vocês que aguentaram e vêm aguentando isso tudo, o tempo todo, aqui no brasil. meus entendimentos sobre o quão duro e cansativo deve ter sido. isso é uma cena constante e banal.

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ela é um pássaro marroquino

tesoura do deserto cortando em mim

meia dúzia de poemas praias ilhazinhas de águas claras

imensidão

uma dúzia de lembranças

o balanço positivo da viagem

pra qualquer lado

em qualquer chão

ela é uma memória triste esquecida

ela é sorriso que

por mais piegas

lembra vida

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- vou embora daqui apaixonado.

- não vai.

- vou, ora! Se eu tô dizendo... Por que eu mentiria?

- não. Não vai embora...