coisas da vida

Ela gostava de mim, e eu nunca lembrava de seu nome.

Talvez ela não soubesse. Talvez tenha percebido no dia antes daquele, em que a cumprimentei com palavras vagas.

Foi encontrada morta.

Até hoje não sei se era Maria ou Antônia.

saiba se defender
argumentar
pense rápido
ganhe toda e qualquer discussão
mas seja honesto
e sincero
encontre alguém que te abale
que te mostre, afinal,
que mesmo sabendo tudo
argumentar
se defender
você está errado
pelo puro e simples fato
de que estar errado é nossa natureza mais real

encontre quem te vença
e agradeça

a tua vulva me faz grogue,
vejo luzes,
como num quadro de Van Gogh.

belga

- Eu não sei o que dizer.
- Mas é aniversário dela. Tu precisa dizer algo.
- Mas o quê? Ela sabe de tudo, já. Eu já falei tanto...
- Mas os outros não sabem.
- E eles precisam saber?
- Hm... acho que não.
- Então!?
- Mas é aniversário dela.
- Eu sei, eu sei. Eu queria dizer algo, mas não consigo. Não sei o que falar, não sei nada.
- Curioso. Tu sempre tem o que falar, sempre sabe, fala pra caralho.
- É. Menos hoje.
- Que é aniversário dela.
- Exatamente.
- Que coisa. Será que era isso que dizia o da Viola?
- "Sem melodia ou palavra"?
- "Pra não perder o valor".
- Não sei. Deve de ser. Ele entende bastante da alma.
- É. E ela?
- Me acalma. Ainda bem que é aniversário dela. Seria chato uma translação em que ela faltasse.
- Viu? Agora todo mundo sabe. Até o mundo!

c ouve- flor

tudo que eu quero na vida
você
comida
e as duas coisas ao mesmo tempo

a vida e a vida de joaquim

Joaquim nasceu no verão de 1963, em uma típica família de classe média, com pais levemente desajustados e clientes assíduos da terapia reichiana. Ele, menino, cresceu com saúde física e mental quase invejável, vindo a sair de casa quando jovem para cursar uma das melhores universidades do país. Voltou à casa dos pais muitas vezes, mas seus negócios na capital federal o faziam estar mais presente era na vida do próprio filho, que como ele cresceu quase invejavelmente saudável, e era até mais inteligente que o pai. Da mãe não se fala muito, a mulher de Joaquim. A vida foi boa, olhando em retrospecto, e se houvesse se lamentado durante o correr dos anos, Joaquim sentiria remorsos por nutrir sentimentos ruins. A sorte nunca lhe sorriu como o gato de Alice, mas também não abriu um sorriso de orelha a outra com um canivete. Joaquim, velho, estava feliz por ter sabido levar a vida com calma e tranquilidade, respirando sempre e reclamando pouco. Morreu de morte natural.

fure o führer
vê se vaza

soque não,
ela dizia

o homem é um animal político
o homem é um animal racional
o homem é um animal simbólico
o homem é um animal social
ninguém lembra que o homem
é um animal animal

nem tudo na vida são flores
serão
somente quando tu fores

põe a culpa no copo
e bebe

não tenho conseguido escrever uma vírgula sequer
e ponto.

sou doutor
ando
à toa

igualdade de gênero
número
e grau

quatro quatro

Sentei no chão para meditar. Lá fora, no fim da rua, vizinho ouvindo música africana. O cachorro de repente correu da cozinha pro meu tapete, deitou entre minhas pernas cruzadas em meio-lótus e virou a barriga pro ar.

Entrando e saindo, com calma, respira seguindo cadeias do karma, respira, respira, não preste atenção a mais nada, mais nada, nem preste atenção na dentada que o cão acabou de te dar no dedão.

Parei de respirar. Ou, ao menos, de prestar atenção no respiro. O cachorro espirrando e mordendo meus dedos, deitado entre os pêlos caídos no chão, mordia minha mão e a tirava do mudra universal. Mudra universal. Atirava do mudra universal.

Não, não. Tirava a mão, a minha, do mudra universal, foi o que eu disse. Palma sobre palma, ponta dos dedões levemente encostadas, esse é o mudra, o universal. Existem vários. Com o cachorro chinês mordendo as falanges, hoje meditei com o mudra do cachorro doido, música africana tocando lá fora.

O cão não entra no meu quarto. Não pode. Fui pavlov com ele, e mesmo com a porta aberta o focinho não passa dela. Mas hoje, depois de me morder feito um louco, botou-se nas patas um pouco e foi porta adentro explorar. Meditando, pensava que não pensando não pensando não se importe deixe o cachorro deixe o cachorro não há problema não há porque não há não há nada em teu quarto é teu nada é teu teu não há tu não há não há nada nada eu não não cão quarto deixa o cachorro em paz!

Deixei. Voltando à respiração, a atenção não se encachorrou.

Acho que ele reparou, porque pouco tempo após veio lamber meus braços e minhas mãos como quem dissesse "pronto, irmão, meditação acabou".

fez-se book

caio
fernando
abreu
três amigos inseparáveis

dando likes
e shares
pela night
a pé

até que caio cutucou a menina de abreu
e fernando, apaziguando
pô-se no meio e morreu

sopre a vela
e toque o barco

flores rising

if you fall
remain still awhile
look at winter pass
get up spring again

um a
um
os três se dividiram
em duas metades justas
beirando as quatro da tarde

por sobre os cinco pinheiros
brilhava o sol derradeiro
da sexta feira de inverno

em breve se ergueria
no céu já rubramarelo
a ponta do sete estrêlo

e o medo rondando perto
em símbolos infinitos

um oito deitado e quieto

angelologia I

Angelo viu uma flor ao chão, abaixou-se e a tomou entre os dedos. Continuou seguindo caminho, a flor amarela e branca coçando entre seus dedos, a mão meio fechada, meio aberta para as pétalas respirarem. Ele não olhava para a flor. Nem para o caminho, na verdade. Olhava, isso sim, para o alto de um morro que logo logo subiria. O Morro da Agonia. Pelo menos naquele momento, momento adiado adiado adiado mas que não adiantou, afinal, e foi que ele se pôs a ir. Tinha de falar com ela e não havia mais “mo-tivo al-gum para enrolar”, ela dissera ao telefone. Ele desligou. Ela desligou, na verdade, mas ele gostava de pensar que tinha tomado a iniciativa, desligado na cara dela e saído por cima, ao menos aquela vez. Em cima, na realidade, estava ela. Acima. No alto do morro. 

Uma borboleta pousou em sua mão. Na mão fechada. A outra mão, sem a flor – é bom esclarecer – a outra mão não existia. Tinha ficado em solo estrangeiro, numa guerra, há muito tempo. De modo que Angelo só tinha uma mão, a esquerda, que segurava levemente uma flor brancamarela e servia de pousadouro a borboletas. Porque mais uma se juntava à primeira, uma um pouco mais feia, sem tanto colorido nem muitos adornos. Uma mariposa, parecia, mas era uma borboleta, porque Angelo perguntou assim que ela pousou: 

- És também uma borboleta, és?

E ela disse que sim, era uma borboleta. Voltou a olhar para o alto do morro, e ambos os pares de asas alçaram vôo justamente para lá. A flor, intocada. 

- Não posso ir aí agora, Deise, não dá. 

- Pois venha. Venha sim, e agora, e já. Venha, Angelo, eu mando, tu vens, e pronto. 

Ele desligou. Tá, tudo bem, ela desligou, mas ele desligou, deixe-o pensar assim. Ele desligou, olhou o espelho e viu de relance sua imagem refletida. A moldura amarelada do espelho trincado era mais interessante, e a cada dia ele descobria uma mancha nova. No espelho e na moldura. Hoje, extraordinariamente, uma mancha também em seu rosto cansado. Mas não era uma mancha de cansaço, como poderia parecer, era não. Uma mancha de mamão, do café-da-manhã, ele supunha. Eram dez da noite. Menos de uma hora para encontrar com Deise. Menos de uma hora para andar mais de uma hora, entendem? Ele andou. Seria indelicado demais deixá-la esperando depois de ter, ora, desligado o telefone em sua cara. Na cara dela. 

Quando colocou o primeiro pé na trilha que subia o morro, o tempo mudou. Um vento forte soprou do sul e de repente a luz da lua ficou encoberta. Passou rápido, de todo modo, e ele já estava no meio do caminho quando a lua surgiu outra vez. Sua mão abriu, involuntariamente, e a flor voltou ao chão. Rolou uns metros abaixo e parou, apoiada numa pedra musguenta. Ele não desceu imediatamente para buscá-la, não; apertava a mão esquerda entre os dentes, tentando arrancar o ferrão da ferroada que fizera-o abrir os dedos. Abelha desgraçada!, pensou, e pisou nela com toda a força – na abelha que se contorcia moribunda na trilha, sem rabo, à sua frente.

um poema velho em que faltava último verso

espero que um poema
se escreva
que um amor vire certeza
e espero por um nome.

passam dias e mais dias
passam ventos
poesias
passam jornais bolas de futebol crianças brincando sorrisos meninas pedreiros torres de transmissão da rede globo e torre eiffel passa tudo por meu peito mas pela minha vista não passam teus trejeitos só teus lábios
me sussurram
que já fostes,
que tu some.

e a soma de todo o medo
de perder teu horizonte
não tocar mais teu cabelo
desce na garganta como um nó de marinheiro.

espero por um nome
por teu nome
que eu chame e pelo qual
tu volte.

Mas amor não chama nome,
chama?
só é fogo que arde sem se ver
só ferida que dói e não se cuida
amor é quando vou à luta
pra que tu não sussurre
nunca
que já vai...

como amor não tem um nome
eu espero pela paz

amanhãchegou

femen

mulheres nuas manifestando
contra as agruras do capital
mulheres nuas
contra
agruras
do capital patriarcal
machista
mulheres nuas
manifestando
contra machista
só fazem machista
rir
machista não muda nada
porque ele quer mesmo ver
mulher pelada

o nosso amor
é mais real do que estrela

dela
a luz demora anos-luz praqui chegar

o nosso amor é um quasar

a cada fruta que como
eu te como
a cada dente que arrasta
a pele o sumo a casca
a cada dentada certa
a cada mordida adentro
te trago eu pra mais perto

aos poucos vou te comendo
como o mar come o deserto

existe algo
além do horizonte
que você há de encontrar

olhe para trás
o mundo é redondo.

parem de achar
que tudo está perdido

assombra
água fresca

o óbito
a órbita
estrelas
mórbidas

não confunda queixa
com gueixa
nem queixo
com seixo

nem faça uma queixa à gueixa enquanto ela estiver fazendo massagem tailandesa em seu queixo
vá por mim

não fale sobre nada
nade

história de terroir

Correndo pela floresta ele sentiu sua perna coçar. Pouco, no início, nada alarmante. Depois, a cada passo dado na direção exata do meio do mato, mais e mais por floresta adentro, sentiu sua perna coçar com um tormento espalhado no corpo inteiro. Sem diminuir o ritmo, sem sair da trilha, olhou para a perna que já formigava com os calores do inferno, uma alergia fatal. Seu nariz ficou mais sensível aos cheiros da mata e os ouvidos ouviam os grilos e esquilos e patos no lago distante. Seu cachorro, correndo do lado, passo a passo sincronizado, arfava com o ribombar de um tambor. Do trovão. Seu cachorro parecia que ia morrer, correndo, enquanto sua perna coçava.

No breve instante em que desviou o olhar da trilha para olhar a perna, viu o vermelho espalhando rápido a partir da canela. Lembrou sem esforço do momento exato em que, entrando no mato, passara por uma espécie bem rara de urtiga. Sentiu, no exato momento em que a planta tocou sua pele, que aquela era a planta que não podia, sob hipótese alguma, tocar sua pele. Ele sabia. Conhecia as histórias.

Quando a erva do mato-bravo tocasse três vezes a perna de qualquer gaiato, a morte não tardaria mais do que o tempo de uma corrida. E quando lembrou da coceira, no início da trilha, lembrou também da outra vez em que tal sensação o aturdira. Três dias atrás, embora ele não tivesse certeza. Não naquela exata floresta, mas bem próximo a ela, num pedaço de bosque ligando uma vila a outra, passando por sobre um rio e por uma horta, um pomar vistoso que verdejava na casa abandonada do fim da estrada.

Da primeira vez em que sua perna coçara daquele jeito, vermelha daquele jeito, ele não sabia ainda da história antiga. Curioso, desviou-se do caminho estreito para escarafunchar um monumento velho coberto por plantas, trepadeiras, limo e tempo. No alto do monumento, espécie de pedestal sustentando um cruzeiro e um pequeno altar, estava a imagem quebrada de um santo desconhecido. Talvez uma santa. Faltavam-lhe braços, cabeça e parte do tronco. No corpo do monumento, algo escrito era encoberto pelas trepadeiras de anos e anos a céu aberto e nenhum cuidado.

Aproximou-se. Com as mãos firmes de quem desconhece o medo arrancou algumas das plantas que tapavam o velho letreiro. Sentiu seus pés coçarem no mesmo momento em que leu, com dificuldade, a única palavra ainda não consumida pelo vento e pela mata. Renaissance. Renascimento.

Não atinou com o sentido daquele escrito até pouco tempo depois, quando sua perna vermelha e povoada de pontos negros chamou a atenção da dona de seu albergue, pequena casa de madeira escondida na floresta fria.

Soube, então, da história. Ou parte dela, já que mesmo com sua atenção completa o francês da floresta soava a ele como uma música esquecida, celta e sem escrita direta. Mas soube da história, tão bem quanto pôde. O mato-bravo,  dissera a velha, crescia no pedestal da Santa esquecida, da Santa desmembrada. Havia um nome, para a santa, mas ele não compreendera. Não importava, de todo modo. Importava saber tão-somente que ali, no norte do grande bosque, aquela erva rasteira carregava consigo segredos do fim do mundo, do fundo do chão da terra. Da parte daquela floresta em que se depositam os mortos, e os esquecem.

Mas não há com o que se preocupar, dissera a velha. A erva cresce somente no pedestal, ao que se saiba, e para que qualquer mal o ataque – doença, peste, morte, raiva – três vezes a desatenção é necessária. Quer dizer, não volte ao monumento e nada dará errado, dissera a velha.

Mas enquanto corria, sentia a perna tão vermelha pesada e negra quanto no dia da Santa antiga. Sabia, agora, que nem só naquele pilar a tal da erva existia. Por isso ninguém se mete floresta adentro, pensou. Mas continuou correndo. Sentia sua boca grudada, a saliva pesada e seca cansando a respiração. Ouvia o trovão ofegante do cachorro a seu lado. Olhando bem, agora, via as marcas negras na pele vermelha de urtiga escondida pelo pêlo do animal. Não sabia contar quantas vezes tivera ele, cachorro, tocado naquela planta.

Alguns passos mais,  soube que foram três. O pêlo rubro do cão ofuscava a vista do mesmo jeito que seu arfar alcançava ambas as pontas da trilha. Os olhos injetados do animal só amenizaram a expressão de horror quando ele tombou, quatro patas mirando os céus, e rolou para o rio lá embaixo.

O som dos grilos era cada vez mais forte, e agora ele era capaz de ouvir, prestando atenção, o motor dos carros na estrada distante. Não sabia a cor de seus próprios olhos, mas pela pressão das retinas podia imaginar. Vermelho, carne-viva. Foda-se, pensou, foda-se, é só não tocar mais nessa planta maldita, nessa filha da puta. E sair daqui o quanto antes, voltar pra cidade, voltar pra minha vida.

Sentiu o cheiro do fim da trilha, poucos quilômetros adiante. A despeito da coceira na perna, que já subia ao tronco, mantinha um bom ritmo desde o início. Sabia que terminaria a trilha em não muito tempo. Mas sua vista, também excitada pelos efeitos daquela alergia, enxergou desde longe o que o esperava antes do fim do caminho. Gelou, e seu coração compassado ao ritmo da corrida passou a bater rápido, mais rápido do que deveria.

À sua frente, um muro de urtigas cobria toda a floresta.

mágoa
água com tristeza
escorrendo pra dentro

lógica do clube

Da janela a oeste vem o som de máquinas trabalhando, máquinas que não param. Da janela leste o som de pássaros voa dentro, passa por minha mente em duas voltas e vai embora, pra cima de um galho. Pássaros param.

Sentado, com a cerveja na mão e o vazio vasto sobre a mesa antiga, ouço do fundo do palco o piano aumentando pouco a pouco seu volume.

Há tesouros por toda parte. Quieto, parado, feito um pássaro calado sobre a madeira de uma árvore já morta, sou como máquina. Há tesouros por toda parte, e sou um caça-níqueis definitivamente quebrado.

quando abri o pacote
de camisinhas
veio o cheiro imediato de um pacote
de figurinhas

lembrança de minha infância
tentando evitar outras

quarante troisième

O sol na teia de aranha ilumina um canto do quarto com brilho de caçador. É manhã. Tremendo presa a ela não sei se está aranha, mosca, folha ou estrela perdida da noite anterior.

Voa um vento quarto adentro, erguendo as folhas da mesa e varrendo os pensamentos. Post-its colados no mundo amarelecem parede de um mapa de azul profundo.

No fundo de algum oceano há de haver, mesmo no instante agora, uma grande teia marinha impedindo que as águas fundas acabem por ir embora.

A vocação das águas é trocar de casa.

eu fui
breve instante
impermanente

poema é progênie
do poeta
ao homem só se conhece
pelos filhos que ele gera

AH!

gritou o grito

e só se ouviu

o olvido

variação cíclica

urubu
é uroboros
se o bico
pega no foro

o mundo é um ouro
boros
que come seu próprio cu

nada justifica tua ignorância
nem a minha

ficcionou um graveto em outro
por longo tempo
e a história incendiou

bota uma camisinha
nessa cara de pau

contos de fábulas XI

Confrontado pela impetuosidade do jovem imperador, o regente mantinha-se tranquilo. No salão em que se encontravam, aias e pajens fingiam-se ocupados para fugir às palavras áridas do pequeno governante. O regente não. Já ouvira antes aqueles mesmos brados, ímpetos e agressões. Quando o imperador perdeu o fôlego, após muito gritar, o regente apenas comentou:

- Você pode negar muitas coisas, mas não pode negar tudo. Tudo é a única coisa que não compreendemos.

uma rosa é uma rosa
um fato não é um fato
uma prosa é uma prosa

e há aqueles para quem

por excesso de letrinhas

a vida limita a arte

prova da ganância
humana
é que se fala de mais

política [sic]

A mulher Collor de Mello foi à TV. Sobre a política, pouco importa. O que importou foi religião. 20 anos depois do impeachment, não faz qualquer diferença saber o que pôs ou tirou o homem Collor de lá.

Por outro lado, 90/92 ressoa no imaginário brasileiro como algo tão negativo quanto a ditadura. Foi um dos "períodos nefastos" do Brasil, em que o povo se mobilizou para derrubar as forças do Mal que presidiam isso tudo.

Mas no ano em que o IBGE evidencia o crescimento crístico das comunidades evangélicas, a mídia volta 20 anos no tempo não para falar sobre política: ela volta no tempo para falar sobre os nefandos poderes da magia negra. O que pouco importa, também, porque cada um reza para aquele em quem crê, e tirando o sacrifício animal não faz diferença se a magia é negra, branca ou furtacor.

Enquanto a maioria se preocupa em criticar a reclamação sobre a pensão de 18 mil, pouca gente percebeu uma inferência curiosa: se um dos piores momentos do Brasil foi causado por magia negra, e se hoje a mulher Collor de Mello admite isso por se ter convertido a Cristo, brinca-se com o imaginário político dizendo algo como

a única forma segura de política

é a baseada no Evangelho.

Essa, minha gente, é a boa nova, que nem a Renata do Fantástico nem os indignados pela pensão estão apontando com justeza.

Ah, é verdade, ela também vai lançar um livro. Porque todo mundo lança livro. Justin Bieber lançou um livro, por que ela não lançaria? Bela Academia...

dos erros de tradução

certo era estar atrás
da terra
pra metida

42

Vez ou outra uma lembrança chega, vinda de dentro da bolsa. No fundo sujo de uma mochila velha, meio laranja amarela, que já rodou pelo mundo, de vez em quando u'a memória brota.

É quando meto a mão ali dentro e puxo de uma caneta, por entre uma camiseta, cueca e barbeador. Mochila velha, suja e bagunçada, que não tem ali quase nada mas tem tudo que eu tenho pra por. 

Um bilhete de trem desde o sul, pra Taipei. A passagem do teleférico subindo a escarpa, as pedras, levando a mim e a ela pro alto do mar português. Uma nota fiscal escrita em árabe, café da manhã no Marrocos, nosso último café da manhã.

Eu não saberia fazer toda a conversão das moedas, com juros e correção. Não sei quanto vale hoje o que valeu cada um dos pedaços manchados de papel.

Um pedaço de papel fino, estreito, sujo, tão velho que não tem mais nada escrito, e que agora uso pra anotar seja lá o que for. O que será que era antes? Quando tinha algo escrito, em que língua? Teria sido algo interessante ou só a conta do bar da esquina?

Minha mochila guarda mais coisas que eu. Mas até ela é pequena.

vendo do espaço
tirar do planeta o fantasma que o assombra
é fácil

basta tomar banho de sol grosso

praia
três quero-queros
um mas-eu-não

o álcool levou a segunda-feira
o álcool lavou

osteoporose
aquilo é que old skull

não é de todo mau
mas mau um pouco já é fogo

individuocentrismo
e nem se chamava hélio

te gosto tanto
que dá gôsto

o elogio da negatividade
não te positiva

o homem
pecador
não podendo subir aos céus
inventou o elevador

viver é algo que você não entende
até a hora que acab

contos de fábulas X

- Por que você usa sempre camisinha, mesmo que o cliente ofereça muitas mais peças de cobre? - perguntou o regente à prostituta da cidade.

- Porque não quero colocar no mundo mais filhos da puta.

contos de fábulas IX

O imperador andava de um lado ao outro da sala, mãos nas costas, preocupado, sol entrando pela janela alta.

- O que fazer, então? Propor um acordo, capitular, dar razão e mais controle ao Grão Khan do Catão? Afinar o coro dos contentes? Ou manter a resistência, arma em punho, bradar bravatas e ir de encontro ao sádico expansionista? Desafinar o coro dos contentes?

Uma voz da assembleia asseverou: "Afinar o coro dos descontentes".

Um bandolim na praça central tocou acordes, meio afinados, mas sem um coro que atrapalhasse seu trinado passaral.

No salão do imperador, sentado a um canto, em silêncio, o conselheiro permanecia corado.

o olhar da flor
é que gira o sol

os olhos não mostram
monstros

contos de fábulas VIII

A espada caiu no mosaico do salão principal, ecoando por todo o castelo. O imperador estava aborrecido com algo, mas não aparentava: sua face permanecia impassível, tranquila. Até sorria um pouco.

- Que há, nobre senhor, vossa alteza?

- Nada. Apenas voltei para casa.

- No meio da guerra, meu senhor, vossa alteza?

- No meio da guerra não, que a guerra acabou. Acenei para o inimigo um "pronto, chega", virei as costas e vim-me embora.

- E... e o inimigo não vos perseguiu? Não vos emboscou? Não matou vossos pelotões?

O silêncio dos pássaros de outono cantava nas janelas altas do salão.

- Não.

- Mas... meu senhor, vossa alteza, perdoe-me a ousadia mas... mas e a honra da guerra? E a guerra justa, a boa guerra, a guerra que vale a pena ser combatida?

Agora o imperador, meia idade, sorria.

- Não há guerra que valha a pena ser combatida, meu amigo. Agora, se não for exigir demais de vossa servidão, sente aqui a meu lado e vamos acabar com uma ou duas garrafas de vinho.

contos de fábulas VII

Ensanguentado, com o mundo incendiado às suas costas, o velho imperador caminhara arrastadamente até a parede de pedra antiga. Chamuscada. Cansado, recostou-se e escorregou lentamente até o chão.

- Dia difícil? - perguntou o taverneiro, já idoso, sentado sobre um barril de sua melhor cerveja. Vazio.

- Ô - respondeu o imperador - Que fazes aqui, agora, no fim de tarde após o armagedão?

- Ah... minha preguiça me salvou do fim do mundo.

a fé não remove montanhas
a pé
você atravessa

contos de fábulas VI

Mirando seu reflexo no lago, o jovem imperador se perguntava o porquê de Narciso ter morrido. Por que ninguém salvara o belo rapaz? Por que, vendo que Narciso se afogava, ninguém perto do lago o foi salvar?

Então, no mesmo lago que o espelhava, o imperador viu surgir a imagem de um cavaleiro, um de sua guarda pessoal. E aí entendeu: não havia ninguém ao redor de Narciso, nem perto do lago, porque toda imagem que não fosse a dele seria uma mancha impossível de aguentar.

O guarda não entendeu a razão de o imperador sorrir. O imperador, por sua vez, pensava que havia sido, por fim, um bom pagamento: obcecado em livrar seu espelho de qualquer mancha, Narciso se afogando terminou por lavar a própria arrogância.

- uta gente chata
- quem?
- gente

pegadas na areia

E quando olhei pra trás não vi minhas pegadas na areia. Apenas a marca de um pé, que não o meu, estava sob as ondas que pouco a pouco invadiam a praia. Então compreendi:

Nos momentos de maior dificuldade, fui carregado nos braços
pelo saci.

contos de fábulas V

- Jogue-o no calabouço, regente, execute-o!

O jovem imperador entrava na adolescência. Era todo fúria e ímpeto, tempestade de autoridade recoberta com manto azul. O regente ditou a sentença: trabalho nos campos comunitários, cárcere provisório e assistência às obras da igreja. Voltaria a ver sua família apenas dois anos depois.

- Mas ele conspirava contra o trono! Não, pior, ele conspirava contra a cidade! Talvez contra o império! Não podemos deixá-lo livre, não podemos deixá-los pensar que venceram, que qualquer um pode ameaçar a ordem do mundo!

- O mundo está cheio de pequenas teorias da conspiração, vossa alteza. Teorias de conspirações e mesmo de conspirações reais. Até para falarmos contra elas devemos ser precavidos: nunca sabemos quando nosso discurso poderá soar conspiratório.

epidermia
doença universal
na pele

contos de fábulas IV

Adulto, o imperador se arrastava ao fim da batalha. Seu braço lacerado, espada ensanguentada, rosto suado escorrendo por sobre a armadura centenas de preocupações.

Havia vencido, mas o mundo parecia escuro à sua volta. Quando entrou na tenda reservada a seu descanso, lá estava o ex-regente.

- O que faço, senhor? Se luto pela Verdade, Justiça, pela Luz, por que tudo parece escuro assim?

O velho nunca gostara de guerra: em seus tempos de regente apenas dera ordens que defendessem o império, tentando nunca iniciar um embate. Não era bom de ofensivas, não gostava delas, não julgava serem boas nem quando eram para o Bem.

- Se buscas a luz, vossa alteza, olhe para a Luz. Se olhas a escuridão, meu senhor, verás escuridão. Mas mesmo ao olhar a Luz, ao se guiar por ela, não sejas a luz. Ser a Luz vos impede de compreender a escuridão.

contos de fábulas III

Sentado na muralha do castelo, com as pernas balançando sobre o vazio daquela encosta, o jovem imperador procurava a origem dos piados que ouvia.

De pequenos buracos ao longo do muro, rachaduras, frestas antigas, ao lado do limo crescente cresciam também outras flores, plantas, trepadeiras-roxas de primavera. Com elas, pequenos pássaros adornavam suas casas, piando ao som do calor das montanhas.

Não que aquela parte do império desconhecesse a guerra. Pelo contrário, poucos meses antes inimigos investiram contra os muros, e onde escorriam cantos antes correra sangue. Mas as plantas não são breves como a vida.

Do alto da muralha o imperador procurava a voz dos cantores ocultos, nos pequenos rincões que adornavam a mais dura e fria fortaleza.

contos de fábulas II

A tensão chegou ao ápice, no alto da montanha.

- Você não pode ser um místico em um mundo sem heróis!, gritou o jovem imperador com sua espada em punho.

- E vossa alteza não pode ser herói em um mundo sem contemplação. Em algum momento a ação chega ao fim, e se o olhar não estiver treinado o mundo pelo qual se lutou tanto desaparece bem à sua frente.

O lavrador ouvia calmamente a discussão, enxada arando a terra ao sopé do monte dos reclusos. O sábio era sábio, pensou, alteza era brava, pensou. E prosseguiu cavando sulcos na terra úmida.

entre eu
e o outro
escolho e

enterra de cego
mas depois não acha

em terra de prego
quem tem cabeça dura
é martelo

céu espelhado
mais azul que o céu
doutro lado

céu do outro lado
mais céu

não sei vocês
mas eu não sei

antes sol
do que mar acompanhado

a pedra
não olha a perda

sangue frio
duro de rocha

a pedra é a lição
de que o coração
não é de louça

a boa vontade é melhor
que o discurso da boa
vontade

contracultura
contravenção
e contraceptivo
são coisas que todos precisam
uma hora ou outra

ser crítico não é
ser cítrico
ser críptico também não é

na ânsia por todas as cores
bandeira da paz olvidada

não confunda
ludista com
nudista

ludista cai de pau pra dentro
nudista cai
pra fora

o que escrevo
são restos
não é minha própria carne
nem sangue
nem alma
o que eu escrevo né nada
que veio do pó e ao pó
vai voltar

são desenterrados
restos imortais

ali
trás donde a lua fez
descida
fica o quarto da casa azul

trás da parede a lua dorme

antes de subir
cristo disse que voltava

"e não quero ver nenhum de vós
quando eu voltar a aparecer"

mas não ouviram.

olhando-se demais
sem ver
o tato sem tocar
o senso sem saber
e o santo sem sentir
aquilo que não crê

os membros que andam vão
atrás de um breve ser
de frágil encarnação
espírito a ter
ateus a espirrar
por sobre vendavais

eu próprio já não sou
e eles não são mais

meu corpo não é meu
nem nada a mim pertence
e olhando logo vê-se
que eu mesmo já não hei
como não há fazeres
que afaguem fonte em si

no dia em que me olhei
eu não me vi

contos de fábulas

Naquele tempo o imperador ingressava na carreira militar. Seus muitos professores de estratégia, combate, artilharia, sobrevivência, diplomacia, espionagem, todos o orientavam aos mais altos ensinamentos e segredos desenvolvidos ao longo da história. Eram aqueles ensinamentos que o preparariam para a administração do império.

Apenas seu regente mantinha silêncio. Por mais que estivesse envolvido na defesa do império, nos tratos diplomáticos, na organização de comitivas e alianças, não orientava o jovem imperador em assuntos práticos da guerra e governança.

Um dia, entretanto, levou-o do palácio cedo pela manhã. Antes dos galos acordarem, imperador e regente estavam aos pés dos campos, observando os já iniciados trabalhos de lavra ao solo.

- O que fazemos aqui? - perguntou o imperador.

- Observe. Há meses este solo foi arado, semeado e pacientemente observado. Os homens que aqui trabalham nunca nos viram de perto, e jamais sonhariam em adentrar à cidadela, ou ao palácio.

- E que há demais nisso? Tenho inúmeras terras cultivadas por gente como essa, em diversas partes conquistadas de meu império.

- De vosso futuro império, vossa alteza. E sim, de fato há muitos. Entretanto, nenhum deles sequer saberá o que acontece em vosso palácio.

O imperador ouvia, impaciente.

- E a despeito disso, o palácio depende desses campos. Destes campos. Observe o trabalho dos homens, cansados desde a manhã e dedicados a essa lavoura. Lembre dos legumes, dos frutos da terra que enchem cada banquete feito em vossa honra. Tudo depende daqui. Se queres compreender o que é saber lidar com vosso próprio império, observe a terra. Há que dar mais atenção à colheita do que à conquista.

todo o conhecimento
cabe
no esquecimento

moça bonita
u'a mesa quebrada

violão sem corda
uma bíblia velha

criança chorando
barulho à janela

garrafa de água
e vizinha velha

nada aqui dentro
é metáfora

não tô aqui
toalha

progresso é duro
somente o rock
progressivo

nos interstícios da cidade
as pombas acham paz
que não nos cabe

era tão pacifista
que nem anti
biótico
tomava

mudos mudam
mas não falam

há rostos que, depois de tempos
começas a enxergar de outro jeito

é como se agora fosse visto ao contrário
como se a vista de outro ponto
começasse a ver de dentro

ou algo assim

desconhecendo um rosto conhecido
olhando os olhos primeiro, sorriso,
então a pele que envolve uma alma
cabelos que a cobrem

essas coisas

e não há nada
aparentemente
que faça com que isso aconteça

de repente você olha pra cabeça
e pronto
o mundo simplesmente já é outro

en français

je me demande
ce que j’attends
et j’attends la réponse

rien ne vient

il n’y a donc rien à attendre
pas de vague mémoire future
pas de circonstance obtuse
rien qui ne se soit pas déjà réalisé

quand je ne me réponds pas
je réponds à ce qui fût demandé


(Tradução: Florine Thomas)

pergunto a mim mesmo
o que estou esperando
e espero a resposta

vem nada

não há o que espere, então
não há vaga memória futura
não há circunstância obtusa
que ainda não tenha chegado

quando não me respondo
respondo ao que foi perguntado

homenagem a trois

eu
você
e nosso amor

- Você precisa parar com isso! Tens que, de uma vez por todas, colocar os pés no chão.

- Então liga a porra da gravidade - disse o astronauta.

quando deus fecha
u'a porta
não abre uma janela

faz brilhar o sol em todas

esperar pelo fim do mundo
é como aguardar
em nível cósmico
o sucesso e superação
da coisa toda

é olhar a realidade
como se ela fosse um executivo
com uma pasta no braço
com papéis e firmas reconhecidas
passando parcelas da vida
a sócios engravatados

esperar pelo fim do mundo
é ver uma meta final
mesmo que ruim e explosiva

procurar por um fim pra vida
ter uma meta
um objetivo
uma gravata
é como fazer da vida
caminho pro fim do mundo


a menos que seja
u'a gravata florida

quem me vê assim
feliz
não é capaz de entender
que em meio a toda essa paz
no fundo, bem lá no fundo,
por sob camadas de cal
debaixo de meio mundo
oculto no seio de mim
há uma tranquilidade inigualável

binário complementar

não esqueça que o dia
das mães
é também o dos filhos
da puta

vejo o vizinho velho
sair caras à janela
refletido em minha janela
aberta

de onde estou eu não sou
capaz de ver o vizinho
sem ser pelo vidro aberto
da janela branca que viso

deitado na minha cama
dois prédios u'a rua
janelas e vidros
um mar céu cerúleo
vítreo
de distância
vejo o vizinho velho
e a velha do velho vizinho
os dois saindo à janela
e sinto
que desde a janela pra dentro
existe um mundo infinito

seguindo o alecrim
que queima no incenso
abelha vem do sol
e quarto adentro

já há mil seres cá
bem dentro das paredes
trocentos pares dasa
um catavento

blues toca na vitrola
luz brilha o céu lá fora
e nada mais agora
há que ser feito

não é um mundo novo
que quero
é o mesmo mundo velho
com um pouco de bom senso

a janela
dormiu aberta
o sol nasceu
por dentro dela
e a cama verde
de primavera
brotou um dia quente e aparentemente promissor

não salvarei
o mundo
há quem o faça
e para todos os
efeitos
apresentarei atestado médico quando puder comparecer ao mundo salvo

esperando godô

- Bicho...
- Digaí.
- Que é aquilo?
- Quilo o quê?
- Aquilo ali, mermão, aquilo ali.
- Ali? Sei não.
- Pô, vai lá ver.
- Vou não, rapá, vou não. Tá longe, o bicho.
- Bicho...
- Digaí.
- Já sei que é.
- Que é, então?
- É um lance, saca?
- Saco nada. Que lance, seu maluco?
- Ô rapá, é o lance lá de longe.
- E cumé que tu enxerga?
- Ah, tô só seguindo as luzes.
- Só...

dharma do cheiro do ralo

Quando as coisas curiosamente se tornarem tortas, estranhas, fora do lugar como uma foca albina, não sinta pena de si mesmo, nem de nada, nem de voo. Quando as coisas se esquecerem delas próprias, não se esqueça. Se alguma coisa for engano, se algum engano for a coisa, o meio termo de tua vida não deve te deixar de cama. A um nível cósmico tua vida não importa. A um nível micro, há mais coisas a fazer. O teu pequeno incômodo não se encontra nem na alta nebulosa nem na urgência do banheiro, na pequenez do ralo entupido, da banheira. Confie que o universo sabe tomar conta de si. Quando tua meia vida parecer errada, faça o que é preciso fazer, dê atenção ao que precisa ser atentado. Ajoelhe-se e limpe o ralo. Não há qualquer razão para tua mente estar em outro lado, em outro estado. Se a água não escoa mais, se é de limpeza que ali precisa, chegue lá, faça aquilo. De joelhos nos ladrilhos, com as mãos - de preferência -, seja a limpeza. Ouça as nebulosas longe se movendo, ouça estrelas, olhe a água suja a ser sugada novamente. Se o ralo entope, limpe-o. Não há qualquer razão que te autorize a não fazê-lo.

a lua
olhada lá da
lua
é a maior lua que há

não escrevo poesia
para ser gostada
e os likes de vocês não dizem nada
e nem o que disserem me dirá
porque não há medida para o dia
caia o mundo, cai fernando,
e eu não escrevo poesia

sociedade de controle

é por demais descontrolada

fruto de estruturas de vergonha

é falta de vergonha

na cara

discursos inflamados
enchem-se de pus

quando o oeste
olhou a oeste
estava o leste
lá também

- Pelo amor de Deus! Por que você não pode simplesmente ficar feliz por mim?
- Porque isso é algo que tu precisa fazer sozinha.

se tu soubesses
tudo que sei
serias eu
e burro

éden

eva, alucinada
viu no de adão uma serpente
e deu na sua bola uma dentada
pensando que era fruta diferente

não foram postos fora por comerem
de árvore do sábio fruta alguma
deus se ofendeu foi com o xingo
que adão berrou aos céus
filhadaputa!

chuva na
cara
janela aberta

o sol no
olho
procuro arco

íris me chama
café.

o mundo

que muda à força

calado segue

dia do trabalho

- Filho você já tem idade suficiente para que eu lhe conte, afinal.
- Me conte o que, papai?
- Para que eu conte como o mundo funciona.
- Oh!, e funciona como?
- Com duas pilhas palito.

não façam da árvre
do bem e do mal
o pomar inteiro

o dia que chega ao fim tem
trás de si
tudo o que foi dia inteiro

mas após cada dia
quase a todo momento
um dia novo supera o primeiro

do amanhã pouco ou nada
o hoje pode saber

apenas o que acontece
consegue a si mesmo ver

cama sutra

escrevia sobre as mulheres

mas só algumas achavam estranho
servir de tampo de mesa humana

te confundi com o inimigo e gastei minha energia num devastador golpe mortal

- Oh!, me desculpe.

ismael

chama-me antiquado
normativo
arrogante
um fascista

mas não creio em mundo bom
com uns textos ruins assim

e a manhã virá
no dia em que os surdos
deixando de arrastar
poema escrito a todo lado
verão a poesia
sem estados

o luar

a lua
reflete sobre o vidro
do tampo da minha mesa

igual e diferente
a poetas do mundo inteiro
escrevo sobre a lua

revisão

na doutrina
do pescado original

adão comia peixe
e não maçã

o homem que comia pãos

Partia ao meio, pão por pão, rancava miolo e passava um queijo cremoso feito em Minas. Pouco queijo cremoso, muito pão. Tinha dinheiro não, pra ser de outro jeito. Presunto, peito, salsicha que seja? Nada. Comia pãos um atrás do outro, minuto depois do antes, dia após dia, comia.

Casa de taipa. Taipão, assim, beira-rio. Tinha dinheiro não, meu fio, tinha não. Morava lá pra lá, sem escola em criança, sem serviço em adulto, sem livros nas estantes. Sem estantes. Não sabia que plural de pão são pães, sabia não 

por isso comia pãos.

não vais achar o amor
de tua vida
olhando a minha

no sentido bíblico

para adão e eva
disse deus:
- a fim de que possais
gerar a vossa prole
conhecer-vos-ão

então adão e eva
muito dos sacanas
pensaram é que era
pra se conhecerem
vocês sabem como

mas deus só queria
apresentar ao nono
sua própria cria

conhecer vôzão é que deviam

paranormal

A sala estava escura quando entraram, tal qual o corredor. O cheiro de carniça empesteava o ambiente. Pedro pôs o pé pra dentro do primeiro quarto escuro e gritou. Jonas parecia ter caído.

- Você está bem?

- Não.

Jonas levantava aos poucos, tentando ser ligeiro. Só Pedro estava armado, porque o parceiro tinha nas mãos um corpo magro de um menino morto. Ou quase morto, ainda não sabiam. O ambiente estava mesmo muito escuro.

- Escuta, Jonas, como diabos esse menino foi parar nas tuas mãos?

- Não sei, cara, já disse. O corredor estava escuro e cheio de gente. "Gente", tu entendeu. Ele foi o único que não tentou me morder, então acho que não era assim tão mau. Digo, ele até tentou falar algo.

- "Atire na cabeça". Parece a porra de uma história de terror.

- Atire na cabeça, pois é. Por isso eu te falei. Atire na cabeça.

Do fundo do corredor que parecia levar à saída um par de brilhos vermelhos piscou um momento ou dois. Depois gritou, piscou de novo e correu. Pedro estava com a arma apontada pro meio dos dois pedaços de luz acesa, mas Jonas estava mais preocupado com a miríade de olhos de gato que começava a virar a esquina. O corredor tinha agora diversos olhos vermelhos piscantes, mas nem todos corriam. Só alguns vinham por vez, gritando e gemendo, enquanto o segundo grupo esperava de olhos abertos, atrás. Eram organizados, os filhos da puta.

- Zumbis não existem, cara.

- Não. Mas desde que descobrimos que um tiro no meio da testa - bang! - também mata vampiro, lobisomem, fantasma e a porra toda, por que eu desperdiçaria balas atirando no peito ou pernas? Zumbis podem não existir - bang! - mas deram uma boa educação balística pra nossa geração.

Os tiros ecoavam, certeiros. Agora até Jonas brincava de mate-o-pato, mesmo que não houvesse nenhum urso de pelúcia a levar de prêmio.

A horda caiu. Poucas balas restavam. Pedro, sorrindo, disse quase como um cumprimento: "atire na cabeça".

Quando abriram a porta, no terror escuro da madrugada, uma manada de mulas-sem-cabeça os esperava.

- Fodeu!

E eles correram.

quando passo
pela porta
do terraço

há um anjo pendurado no batente

vejo as portas se abrindo enquanto passo
do degrau debaixo para o de cima

ouço as asas abanando, ouço a salva
de umas palmas céu e sol e mar erguidas

quando passo
pela porta
do terraço

vejo o anjo torto com a cara no chão
e com a mão esquerda, já subindo a casa
ponho o anjo segurança de plantão

aos olhos do girassol

não há uma unidade

one day

preste atenção às batidas na janela

às vezes campainha não funciona

às vezes porta aberta e ele não entra

atenção às batidas

à janela

à brisa que passa pelo vidro

defronte à casa dela trás da igreja

ouça, senão veja,

os tremores das paredes

quando batem

levemente

procurando no batente a fresta certa

às vezes porta aberta não é nada

às vezes vale mais tocar ao vidro

da janela

que fechada

abre e chama

para entrar

texto de minha mãe

eu não corro, mas ando muito e cheguei à conclusão, conversando com a Nayara, que ando muito pois quando pequena fiquei internada no São Lucas e disseram baixinho para minha mãe: Talvez ela não ande nunca mais... então eu ando.

doença passa

a morte fica

invista em algo permanente

:funerária já vais tarde

de pascoaes

No princípio Deus criou o Silêncio

e ouviu que era bom.

Durante a semana deus descansou

e fez Bem.

Quando o Mal chegou

descansou também.

morrubro

quando acordou, o dinossauro ainda estava lá ®

passou café fresquinho

com seus braços de t-rex

e saiu para caçar

o que ser

quando crescer?

grande

a menos que

ah

não

roubaro a bicicleta

achei

no chão uma moeda

hoje dia bom

se fala demais

falha

como shitake

pensando nela

cogum

elo

mas ela

aqui não tá

como nos filmes

a vida, afinal

feliz

gosto dela

e daqui

no jantar daquele dia

deus fez sopa de cogumelo

atômico

e o café da manhã seguinte foi de uma paz divina

escrevi o teu nome

com a ponta da faca

num naco de pão

daí te comi

ainda sobre a visão

a vida não é um quebra

cabeça

teus olhos que enxergam

torto

ele via coisas

que ninguém mais via

e ainda diziam

que o cego era ele

não há dia da poesia

porque ela vem à noite

mesmo com o sol a pino

mesmo no cimo do monte

sempre com a lua em riste

no alto do pau do céu

não há dia da poesia

poesia é todo dia

eu só errei quando juntei minha alma à tua
o sol não pode viver perto da lua®

mas como nossos corpos ficam

bem

em síntese

vamos nos ver hoje

que é eclipse

malamarela

uma menina com anel no dedo

anel de coração

no dedo do meio

foda-se o amor

como amuleto

e a história segue em http://oscarasdoclube.blogspot.com

quadragésima primeira, crês?

o maluco descia as escadas

co'uma criança

e um cachorro

a criança era carregada

no carrinho rosa, parada

e o cachorro seguia latindo

salsicha, cachorro

teimando com o dono

que carregava o carrinho

tentava pegar o pulguento

e, não conseguindo,

não pôde chegar lá a tempo

perdeu o metrô

entre nós

fica o dito pelo

interdito

II

a ironia do

necrófilo

apocalipse zumbi

I

ninfomaníaco

agorafóbico

não cruza o batente

de entrada da orgia

variação

onde meu braço

alcança

acaba minha importância

minha importância

acaba

onde meu braço alcança

noutro dia vi um poema

mas não me recordo

porque não escrevi

eram dois pássaros canoros

voando mudos por entre o céu

passando um de cada lado

de mim

ou da lua

não lembro bem

duas aves voando juntas

depois soltando as mãos

para cada qual por seu cada qual

por seu cada lado

circundarem um hemisfério

de mim

ou do sol

já não sei

sei que agora eu vejo a lua

enorme

gigante

amarela

brotando do fundo do rio lá embaixo

e estão tão perto

os dois

amarelos

reflexo um do outro verso

que sento a olhar a lua subir

se distanciar

a lua subindo ao céu desde o rio

faz o exato inverso

que fez ícaro, ao cair

e ícaro caindo nágua

torna-se narciso

spa solário interestelar: depoimento de nossos clientes satisfeitos

mais quente que o sol do meio dia

só um dia inteiro

em meio ao sol

lete do esquecimento

em terra de muita desgraça

a água do rio do inferno

é cachaça

as ruas tão cheias

de duplo sentido

e ninguém as acusa

o preconceito

pequeno princípio

Tu te tornas responsável

por aquilo que cativas

até que alguém pague o resgate

(Excerto do "Livro dos baobás", no prelo)

gosto bem mais de mim hoje

do que no passado

você gostou

eu soul

tu jazz

ele rastapé

papagaio de pirata mudo

papagaio de pirata gago

papagaio burro

rumor

umor

na letra que falta

câncer que mata

haik16

flor aberta

madame Bova

ri

hugo

é ninguém substituível

chuva incessante

dentro do peito havia um naufrágio

e nos veios de água vermelha nadavam

a salvo

piratas e bailarinas

vestidas com caudas longas

dançando serenamente

que nem sereias

a lua era a água do mar da manhã

e à tarde a tarde viria

com suas mãos resolutas

de sol rubro e clemente

acabar com a disputa

do astro poente

a canção de ninar que cantava nayara

esquentava a neve do céu de outro mundo

e à noite, depois de uma série

de quiprocós e comédias,

a tragédia ferrou-se num sono profundo

a revolução não será televisionada

porque endoscopia não é agradável

nem largamente acessível

olhar pra dentro pode dar dores de estrombo

ocupação

"eu acho que"

disse o manifestante

e o choque entrou

40 nomes para seu anjinho

- Ela disse "qual é o nome dele" e eu "Rodrigo" e ela "Rodrigo, eu sei, mas qual é o nome dele" e eu "Rodrigo, eu disse" e ela "Esse é o apelido, e o nome dele?", "Rodrigo"...

Nomes são coisas que se dão antes dos nomes. Um filho nasce e vestem nele a roupa certa, costurada amor carinho pelos pais, pelos amigos ou pela revista Ela, nome-de-bebê. Nomes são rótulos mais fáceis de evocar que "moleque-loiro-de-cabelo-crespo-olho-verde, venha cá". As pessoas não se atentam aos nomes que elas mesmas têm. Ninguém. Nomes de gentes são como batalha naval: B-8. Água. C-3: afundou meu couraçado.

Se não se acertam os nomes, acertam-se mais nada. Mas como ninguém sabe, como ninguém atenta, ficam todos tentando colocar nomes que digam algo, que sejam bonitos com seus ípsilons e dáblius. Quando a roupa é vestida, por fim, é o fim da potência bebê. É àquele nome que ele vai responder, sempre, pra sempre, até que venha um moleque maldito e lhe ponha um apelido.

O nome da rosa não é a rosa mas arrisca dar à flor uma essência, identidade. Com humanos é o mesmo: na cidade - que tem nomes - um monte de histórias se enroscam buscando essências e almas e troços que façam a pessoa ser aquele nome. Mas quando o bebê nasce, quando chega, o nome vem junto com ele ou acontece ao redor: o nome não é pronto-a-vestir.

Nomes não são essência, são ocorrências que surgem no instante espontâneo em que o nome é chamado. Pela primeira vez.

O nome do meu filho não tem nome.

comentário curto sobre a poesia

“Mais do que qualquer outra arte, a poesia é uma forma de educação sentimental”, diz Joseph Brodsky, poeta, ensaísta e Nobel de Literatura. “Sentimentos são o que nós pensamos que sentimentos são. Sentimentos são pensamentos”, diz William Adama, almirante da Battlestar Galactica. Isso me faz pensar no descaso à poesia e ao pensamento, coisa sobre a que Paulo Leminski dizia ao dizer que um poeta não é uma “excrescência ornamental”.

Se a cultura se limita a “ai se eu te pego”, além de reproduzir padrões machistas e nada poéticos de comportamento, ainda faz coro com uma arrogância iletrada que os tempos atuais gostam de exaltar: “eu não sei fazer poesia, mas que se foda”. É o que Chorão e seguidores sempre gostam de falar, enquanto Charles Schulz e o Charlie Brown choram abraçados sobre uma pequena casinha de cachorro.

cj. 39

Passa a ceguinha tateando o chão com a bengala branca, tampa de champanha na ponta da vara. Esquina, porta aberta, um velho em pé ao pé da porta, ceguinha dá-lhe uma bengalada.

- HEY! Olha por onde anda, menina.

- Ah, vá!

Eles riem. Se conhecem. Ela entra na porta seguinte à porta do homem. "Tem que brincar com ela, senão a vida não passa".

lição de brasa

não leve a f

erro e fogo

o erro

lição de casa

seja

que a vida não esp

era

cartas do catre II - variação

acordo pensando nela

e ela

ainda dorme

a ciência do concreto

tal é

tudo que im

porta

haiku triste de tuim

gafanhoto

sob meu pé

esmagado

- A princesa está perdida?

- Não. Me disseram que um imbecil seria ponto de referência.

shakes pira

há algo podre no reino da dinamarca

e todos somos

dinamarqueses

despertar

quando deus acordou

viu o caos que haviam feito

naquela noite ninguém dormiu

a televisão não será revolucionada

a televisão não será revolucionada

não se armarão novos mundos

de dentro de telas visoras

os sons seguirão sendo altos

além dos limites da aurora

bem pouco a pouco a vagar

- mas muito do rápido ou mais -

crianças serão conduzidas

por fios zapeados de prata

pra dentro de celas bonitas

e bem adornadas

milícias de olhares demo

cratizadores de tudo

além das tevês e sofás

pra dentro de mundos enxutos

farão voto e voz sobre os surdos

e cegos serão sempre ao tato

ao fato vestido da hora

da morte do fim da ceifada

os homens darão sua glória

a algo de não glorioso

e olhando pras telas que os próprios

construtos agora constroem

deixarão passar a beleza

do lado de fora

foto tirada daqui: http://fyadub.blogspot.com/2011/06/gil-scott-heron-rip-revolucao-nao-sera.html

haik3

manhã,
sol espelhado no rio
banhado a ouro

haik2

minha rua deserta
ouço os passos do gato
e ela não chega

taí

Minha mãe certa vez disse que eu tinha medo de perder. Perder coisas, acho, ou pessoas. Foi uma pergunta, na verdade, o que ela fez: você tem medo de perder?, ou algo assim.

Não sei. Só sei que pensei nisso enquanto jogava fora o último gole da lata de cerveja. Tenho dessas coisas: praticamente nunca consigo tomar o último gole da lata. É como se eu oferecesse pro santo, mas ao contrário. Em vez do primeiro, o último trago. Acho que o santo não se importa.

Voltando da rodoviária tomo chuva e uma cerveja. Estou em paz, tranquilo, mas cada gota que cai em meu rosto derruba um pouco de alguma coisa. Não é como se eu estivesse triste, nem blues, nem nada. É como se eu estivesse nada, mas não tanto. Nada exagerado, por certo.

Amanhã parto de novo, como sempre, pra algum outro lugar. Quantas estradas deve o homem caminhar, quantos mares o pássaro voar, 42, you know. I'm tired, de fato. Cada mulher que vai leva consigo a marca do meu fracasso.

Estou em paz, tranquilo, o mundo continua a girar e os homens a andar pela estrada anoitecida.

trinta e oito, taiwan

Lá fora chove e faz frio lá fora. Hoje contam dezessete dias desde que cheguei. Faz frio lá fora e, antes de chover, pondero de sair.

Estar tão longe e trancado em casa não faz lá muito sentido, eu me digo. Então pondero. Mas faz frio lá fora e, enquanto penso, o céu resolve por-me bem no meu lugar. Lá fora chove e eu fico aqui.

Mas não dura de todo muito, porque bem logo eu ouco vindo um falar continuo, de altofalante, falando chino. Nao sei que é... pode ser desde circo até vendedor de cinto ou peixeiro taiwanês. Continuo em casa lendo e a chuva para.

Dai sei - porque alguém me fala - que a voz la fora é marionete. Teatro de marionete. Do lado de fora de um templo taoista.

Caminho.

Assisto escondido atras de uma esquina ao palco mambembe, verde fluorescente, dragões desenhados, florescentes, luminosos, dor nos olhos, teatro de fantoches. Não faço ideia sobre o que falam, naturalmente.

Depois me descobrem ali oculto. Aparecem do meu lado tres velhinhos taiwaneses, taoistas e cansados, sorriem um pouco e apontam pro meio do toldo que fica de frente pro palco. Eu não tinha visto a plateia, até então, porque não queria surgir ali de repente, virando da parede com minha cara ocidental.

A plateia era os três velhinhos. O palco que eu via estava virado de frente pro templo ou pra casa de alguém que parece um templo - não sei, sinceramente: aqui todo canto tem templos ou casas que parecem templos ou lojas de conveniencia, todo canto. Entre a porta do templo e o palco um toldo cobria um banquete. Incensos queimavam enquanto um porco gigante abatido e estripado descongelava ali perto, um porco gigante provável do mato, provável selvagem, gigante tamanho meu amigo Dines.

E um monte de camarões e um monte de pães e coisas miudas que nao sei o que e mais coisas e coisas e os fantoches falavam tudo com cores e gente chegando e

um dos velhinhos na ponta da mesa, perto do palco, ao lado do incenso, levanta uma garrafa e faz reverências, garrafa de cachaça, tenho quase certeza, e serve três doses na beira do altar. Ou mesa de jantar. Não sei.

Sinto minha energia indo embora. O porco gigante atrás de mim está morto demais pra me dar alento. Os olhos esbugalhados dos camaroes me olham sem me acusar. Passarinhos presos cantam na gaiola.

Quando todos comecam a descarregar o caminhão recém-chegado, tirando de lá de dentro instrumentos pra ritual, pra festa ou sei lá o que, aproveito e venho embora. ¨Obrigado, obrigado, tenho que ir¨, esboco em chines. Sei lá se falei direito. So sei foi que vazei.

No caminho de volta comeco a cantar um ponto de umbanda, sem nem pensar sobre isso. Eles com as coisas deles, eu com as coisas minhas.

dharma

não se iluda

não pense

que o dedo que aponta a lua

é a lua

a lua é que aponta o dedo

e a ponta do dedo

e a ponta da lua

são ambas a mesma ponta

que aponta pra coisa alguma

no silêncio da noite

das mãos entrelaçadas

não sei se o que aperta

são os meus

ou os dedos dela

oferta

se você quiser

alguém pra amar

bora lá

buda

se há

apego

apague

o ego

da utilidade

como prova de amor

dou-te uma buquê de couve-flor

assim,

quando acabar nosso romance

terás já algo pro lanche

de aquino

o sexo dos anjos

é quando deus não tá olhando

marx

opinião é o ópio

do anão

descartável

penso, logo existo

mas eu mesmo não ligo

aerolitos

a estrela cadente cadeu

e olhando pro céu distraídos

nem ela nem eu, afinal

fizemos pedidos

a ideologia do folclore

existe um mundo imenso

lá do lado de fora

traga-o pra dentro

lá fora faz sereno

e ele pode gripar

run

ele

vendo-a olhar fundo em seus olhos,

somente ela era o que via

nesta semana

não escreverei

vivais vós as vidas

de vocês

na morada do sol

Oh!, Sylvia... sim,
Sylvia, porque é o que todos dizem
ao dizer
de ti
e deles.

Sylvia, defunta, passada, antiga. Eras morta já três vezes quando eu sequer nascera
e, veja!, eu nasci.
Nunca fui um judeu, nunca queimaram meus dedos
- exceto eu, com fogos de sãojoão -
nunca senti na carne a lâmina de um outro porque
ora
porque quando o outro chora eu me vou
e passo
e tudo passa
- ainda que eu me lembre bem daquela vez em que
por eu ter ido
ela quis passar foi dessa pra melhor...

Não sou responsável pelo suicídio
nem de mim, nem dos outros.
Não sou responsável por nada, por nada, nem mesmo pelo cachorro morto
de fome que me lambe os pés.

A vida não me assusta, Sylvia,
e nem é uma puta que sento em meu colo e venho a achar amarga...
A vida não é nada
porque a morte também não.

Num tempo futuro, que já passou,
num tempo futuro eu vi a morte
de perto, tão perto, que não deu pra fugir.
Mas não a procurei: apenas vi
como quem vê um vulto ao dobrar a esquina e
poste!
Dá-se com a cara no muro como com a cara na morte.

Não se supera a morte, Sexton, não se supera:
apenas se entrega
ou espera.