menino de sucata

No fundo da lata

de lixo

no vício

da dama

que compra

que esbanja

e descarta

um pobre menino

sem pátria

sem vício

sem lata

de cola

sem grana

da esmola

coleta a garrafa

e amarra

na sola da pele

do pé com que joga

a bola

protege do prego

do quente do asfalto

no meio do lixo

em que mora

e trabalha

catando sucata

papelão e lata

menino sem nome

com fome

sem prato

que cresce

aos poucos

achando um barato

o pouco que acha

no lixo

e na lata.

11 de setembro

faz já alguns anos que o dia

onze

é sempre lembrado de maneira torpe.

Sabe como é, não sabe?

dia de avião batendo em parapeito,

feito um ladrão entrando na janela,

entalando

derrubando ela e toda a construção...

dia onze é dia de fazer cair

hoje é dia de derrubar arranha-céus.

e fico cá pensando

se o ´ do e não é como a fumaça que subiu com a explosão

do avião

no prédio.

Se assim for, o que cai é o é

e

derrubando o "e" dos prédios

hoje então é dia

de fazer cair

arranha-cus

brócolis ninja

gosto de brócolos

da palavra e do legume

brócolo, que não existe,

é algo que normalmente eu falo.

é alguma coisa de divino

a prova da existência de deus

tanto que essa planta

hortense, tal couve-flor,

é da família Crucífera,

da cruz, vê só.

Existe uma espécie dela que meio que te envenena:

ficam os braços paralisados por uma hora,

mas as pernas podem continuar andando,

sem problema.

Aquela coisa compacta e verde,

que na ponta tem mais coisas verdes

de onde saem mais brócolis,

cada vez mais,

é muito interessante.

Quando mais você descasca uma cebola

mais cebola acha;

na ponta dos brócolis existem mais brócolis.

Naturalmente, de Antonio Nóbrega

Começou com o violino no canto do palco, que podia ser rabeca, e começou com tanta música e dança no telão de lá de trás que, naturalmente, o resto não podia ser ruim. Antonio Nóbrega traz ao palco um monte de músicas de estilos variados, vários, do país quase todo, coco, samba, choro, tambor de crioula e maracatu. Mais um monte, que eu nem sei citar quais são.

Nóbrega busca compor um estilo, uma escola de dança e expressão corporal baseada nas matrizes dançarinas populares: umbigada, capoeira, frevo, etc e mais. Faz como fizeram os responsáveis pelo balé clássico, por exemplo, que a partir de polcas cirandas campesinas e folguedos em torno da fogueira, na velha Europa dos séculos muito poucos, criaram o balé como o balé é. Seja lá quem os responsáveis forem, seja lá. Nóbrega, por aqui, monta mesmo um balé brasileiro, um baléralé marcelinofreiro, e é genial no que mostra.

Várias boas coreografias, com ritmos diferentes cobrindo o espectro bem vasto do passo corporal. Antonio mesmo e duas bailarinas, Maria Eugênia e Marina, que tão de parabéns, de muitos parabéns. Dançam os três durante hora e meia, te convencendo de que saber mexer com o corpo é trabalho para poucos. Nos três números finais, três solos, Nóbrega sintetiza o que cria, ali no palco.

Ele expressa as bases, as coisas todas nas quais se ergue, enquanto os outros solos demonstram o alcance a que a dança pode chegar. Maria Eugênia é de longe a mais ágil e ligeira, e se no meio do show Antonio Nóbrega explica o que são contratempos e tempo sincopado, é isso que ela mostra. Entre os dois, no outro solo, Marina Abib tem a leveza de quem não precisa de solo algum. Sua dança é lenta e sinuosa, mas rápida como uma roda que não pára de girar. Talvez numa das músicas/coreografias mais peculiares do espetáculo, ela se eleva e enleva os olhos do público até o ar. Literalmente. Naturalmente.

ode à manhã

Acordo com o vizinho vomitando novamente. Deve ter câncer no fígado, não sei. Ou não aguenta dar o cu. É, pode ser isso, daí colocar a música tão alto quando mete, o filho da puta.

Espelho. Marcas de mordida e roxos de pancada. Parece que trepei com um cachorro. Corpo ainda quente pelo álcool; faz frio, hoje, sob o sol.

Cozinha. Louça de uma semana, três pessoas e pouco rango. Quase nada além de uns bichos já crescendo por ali.

Copos são as coisas mais nojentas, quando sujam. Quando descansam, decantam, copos criam formas de vida bem estranhas.

Deus deve ter criado o mundo no fundo de um copo sujo.

Vendo tempestades

Raio, lá longe. 1, 2, 3, 4, 5, 6, Cabrum! Estrondo filhodaputa. E eu aqui, sentado, olhando pela janela a chuva que desce. Tempestade mesmo, com vento, raio, trovão, água água água. Parece sei lá o quê. Aprendi esse truque quando pequeno. Tempos depois vi novamente, numa história da Turma da Mônica. Raio, conta, trovão. Depois divide os segundos por três e sabe a que distância está. A tempestade.

Relâmpago. Não sei se lá longe, só vi o clarão. 1, 2, 3, barulho. Merda, tempestade vindo. E eu vendo a tempestade. Pela janela... vendo. Meu deus, eu vendo tempestades!

Será que isso dá dinheiro? Sei lá, ninguém nunca tentou, não foi? Beleza, a merda é sair na chuva. Chuva da porra... Atravesso a rua e um raio cai. 1, 2, trovão. Puta que pariu, dois divido por três dá quanto? Tá muito perto, esse caralho. O próximo deve cair aqui do lado.

Ainda bem que eu trouxe esse pote de, ahn, pote de vidro. Acho que era maionese, antes. Mas tá limpinho, minha mãe lavou, colocou na água fervente. Tá chovendo mais forte agora. Acho que pego o próximo raio. Vai, estico o braço e o pote aberto começa a encher d’água. Tomara que o raio caia. Mas será que basta? O que é que faz a tempestade?

Lá vem o raio. Tô sentindo o cheiro, já, ele tá vindo. Droga, esqueci de esvaziar o pote, porra! O raio caiu. Tô vendo, ele tá vindo. Eu vendo, hahahaha, eu vendo tempestades!

Mas... o que acontece quando o raio cai na mão?