felizmente
no meio de tanta gente um ou outro
se oculta
calmo, quieto, pensativo,
fazendo todo o possível pra passar despercebido
agindo bem, sem ser ouvido
sem ser gravado
sem ter seu nome marcado a ferro e fogo e fama no mural
que leva breve a alma à lama
e que engana

felizmente um ou outro
no meio de tanta gente
sem ser ninguém valente grande forte
é você
e isso é bom
e isso basta

santa maria, olhai por nós

O imperador pensava nos duzentos corpos, mortos, crianças perdidas. Alguns já eram adultos, verdade, mas para as mães e pais daqueles mortos eles seriam crianças por toda a vida.

Vida dos pais e mães, que fique claro - pensava o imperador. Os duzentos mortos estavam mortos, e agora só deus, deuses, fantasmas e o mundo eterno das histórias é que lidariam com eles. Para os familiares, amigos, chegados, para as pessoas sensíveis o fato era que aqueles mortos mataram pedaços de muito, mas muito mais que duzentas vidas.

Sendo direto, pragmático, o pensar do imperador fazia contas: de duzentos, dois pais pra cada. Isso já dava quatrocentos. Era possível tirar alguns números, claro, porque com certeza alguns eram órfãos, completos ou de pai, ou de mãe. Mas multiplicavam-se também mais e mais mortos pela morte, porque os duzentos tinham avós, irmãos, irmãs, talvez filhos.

Os duzentos tinham amigos.

E é provável que, além disso, os sensíveis também contassem. Das duas centenas, mais outras centenas tiveram partes mortas, naquele dia.

E para os que morreram, pensava o imperador, a dor tinha sido clara, marcante e imediata, mas passara. Para os que só morreram pedaços, a dor que não doera voltaria, volta e meia, a doer pelas filas demoradas de banco, pelas noites de insônia e dos sonhos, ao lavar louça, roupa, ao trepar ou sorrir.

Milhares, concluiria o imperador, não sem pesar. Milhares de mortos no corpo de duzentos meninos lambidos pelo fogo.

a preguiça
imove o mundo

do parapeito
da janela do sujeito
os pés pequenos escorregaram

são sete andares
janelas
ares
fumaça e vento

em pouco tempo a menininha
de saia rosa, cabeça altiva
levanta voo

dos sete andares só caiu cinco

e se voou

o tempo
me escorre pelos dentes

teu cheiro encontra a alma
da camisa
tua ausência eleva a brisa
a vendaval

teu toque já distante
tua sombra
bagunçar do teu cabelo
nossas roupas

poucas e todas despidas

a lembrança se inflama
nessa cama estreita e fria
tão vazia de você

o correr do tempo escorre
pra eu te ver

se fosses leprechaun
tu saberias

tuas madeixas
louras
me deixam
rubro

o raio-x
da questão
está gravado nos ossos

pirata com perna de pau
com olho de vidro
nariz de picapau
não acha

rabisco em minha vida um mapa
de tesouro
e ao papagaio-louro
entrego a pista falsa

se estivesse vivo
em meu aniversário
eu comemoraria mais um ano
por volta do horário em que o sol
cruzando eixo orbital cartesiano
passasse a via láctea ao largo
varresse o pó de estrelas com cuidado
e colocasse tudo sob o pano
azul escuro imenso do infinito

descoberta

papai,
mamãe!

papaia é
mamão!

amor e dor

além de pobres rimas

são palavras que ensinas

como se fossem verdade

antes de dizê-las

pensa

se achares, mesmo assim

que são coisas de verdade

pára

e pensa mais

as massas
podem até ser moldadas
por mãos fortes
cabeças claras
controladoras
de recursos e quantidades

mas é aos espíritos sutis que elas
respondem
com quem combinam

como meu tio Ivo

as suas pizzas
de tão leves
alçavam voo

aldeia maracanã

quando acordou
o dinossauro ainda estava lá

daqui a tempos
encontrarão um ou dois fósseis
enterrados no Maraca
- da justiça e do bom senso

(agradeço a Monterroso por uma graça alcançada. Pouco engraçada, admito, mas a culpa não é dele)

todas as coisas
têm uma grave atração
pelo chão

ali,
virando onde não virou
teu rumo
esteve escondido o prumo
do que agora te falta

mas calma
que mesmo na densa mata
naufragam em caudaloso
rio, proas de dez fragatas

milagre na rua 46

Atrasado, retiro os guizos e fitas d'ouro e de Natal. Sobraram três, apenas, somente as que a avó doente não conseguia tirar da janela. Prata, dourada, vermelha. Três cordões de pecinhas pequenas brilhantes decorativas. Três natalinas.

A cada uma tirada, passava pras mãos da avó, que as embolava. E a cada uma das três fitinhas cordões em bola, fazendo logo seus nós - daqueles que, quando tiramos o enfeite do saco, de qualquer sacola, nas vésperas de outros Natais, lamentamos imediatamente o bolo, novelo, a dificuldade que é, todo ano, fazê-los voltarem, normais, à janela. Cordões esticados, depois de um trabalho danado de uma ou mais tardes inteiras, dezembros, café brigadeiro sorvete castanhas e mais, cordões pendurados do lado de fora, janelas a mostra, jardins, quintais.

Pensei'mediato em dizer "Pára, não enrola, vai enozar", mas só por instante. O segundo e melhor pensamento que veio mudou o desespero de ver os cordões embolados no saco, aguardando o Natal do que vem.

Porque, sendo início de ano, temos mesmo o direito de errar e plantar nossos nós - a serem difícil e longamente desatados, depois. Desatar os guizos, em dezembro, atados no meio janeiro, costura uma ponta à outra do ano. E um dia, de tanto embolarem-se fitas, não vão mais haver nenhuns nós.

koan do em quando

a face que eu tinha
antes de nascerem os pais
era face dos metais

um dia conheci um poeta que não agia em conformidade
nem com poesia, nem com honestidade,
mas ficava por aí mentindo a jovens estudantes
roubando descarada
mente
as moedas já faltantes dos meninos

conheci um poeta, certa vez,
mas não o conheci de fato
porque pegando o dinheirinho das crianças
o cara se escondeu no mato

da mente macaco
pulando nos galhos
sej'árvore

um par di eiros
não faz acerto

é preciso luva de pelica
no
pé
pra pisar em ovas

O que aconteceu foi o seguinte: ele morreu. Mas não sem antes deixar para alguém os frutos de seu trabalho, seu sacrifício, o suor condensado de sua vida sofrida, de sua lida e vitória, da cicatriz de derrota e do calor de São Paulo. Morreu e deixou para o filho um viaduto, cheio de homens adultos e mendigos bebês. Testamento dizia: “meu filho, se vira”. O filho, esperto, virou pro deserto e foi Atacama. Hoje em dia o viaduto é um albergue noturno e durante a tarde faz doce pra fora.

o carinho não faz um cara
e espinho não faz espera

redemunho não move esfera
nem marinho mergulha fundo

se tudinho no mundo é tudo
um mundinho é a voz de um mudo

descalabro dado
não se olham
dentes

autoconhecimento
não é auto
mático