O que aconteceu foi o seguinte: ele morreu. Mas não sem antes deixar para alguém os frutos de seu trabalho, seu sacrifício, o suor condensado de sua vida sofrida, de sua lida e vitória, da cicatriz de derrota e do calor de São Paulo. Morreu e deixou para o filho um viaduto, cheio de homens adultos e mendigos bebês. Testamento dizia: “meu filho, se vira”. O filho, esperto, virou pro deserto e foi Atacama. Hoje em dia o viaduto é um albergue noturno e durante a tarde faz doce pra fora.