aos dezenove ele não vai lembrar

Como estou pedalando, perco o final da frase. É uma mensagem escrita no chão, no meio da rua, em frente a um prédio.

Luana,

me perdoa. Eu te amo muito,

não consigo viver sem você.

César

Não-consigo-viver-sem-você-César é o final que imagino. Não sei se seu nome é César. Nem lembro, aliás, se o dela é Luana. No meio do asfalto o amor se estira.

Faz mais calor hoje que nos últimos meses. O sol coloca um filtro azul na realidade. Sinto que a praia é a cena de um filme aquecido. Nova geração de processadores de imagem.

Sentado olhando pro mar olhando pro livro e lendo, voltemeia passa um menino correndo. Pequeno, dois anos, da direita pra esquerda. Passa um menino correndo desde onde seus pais se encontram. Um dos dois segue atrás, chama, pega o menino no braço e leva de volta. Volto a ler. Pouco depois - um parágrafo - volta o menino a correr e agora é o outro que busca. Menino pequeno falando pras pombas qualquer coisa que eu não entendo.

Que pena. Deve ser mais importante que meu livro ou que o céu quente de hoje.

dezoito voa

algo se move sob meus pés

que estão deitados sobre o sofá.

mancha nos olhos

a mancha se move

sob meus pés

a mosca

se move estranha

sem asas batendo

e eu me recolho sem bater os pés

- diz-se que, afinal,

qualquer mover pés causa um abissal

furacão

na terra das mariposas -

a mosca resiste ao vento

do pano de prato que faço

pra que ela voe dali

a mosca resiste ao tremendo

terremoto

que, penso eu,

é o arrastar do sofá

a mosca resiste

e sopro

gentilmente

pra ver se

ela cai

e ainda com asas guardadas

a mosca vai gentilmente

como quem não quer nada

andando na sala de estar.

dezessete cm³

Não enxergo mais um palmo à frente do nariz. Não, ao menos, quando o palmo está a uma quadra de distância.

Duas quadras, no entanto, é quão longe desta casa fica o estádio de futebol. Jogo hoje, jogo grande. Vários gols. Eu na sala ouço os gritos da torcida entrando na janela enquanto, trás da porta, vêm gritos dos vizinhos com a televisão ligada.

Há delay. Entre um lance e a transmissão, alguns segundos. Gol!, gritam no estádio. Meu som continua tocando, minha leitura continua lendo... gol!, grita o vizinho. A tv dele faz barulho.

Se eu ouço o delay, eles também. Mas, mesmo ouvindo, o grito de gol vindo do estádio não antecipa o gol dos vizinhos. Emoções já esperadas emocionam do mesmo jeito, ao que parece.

Na cozinha a torneira solta pouca água, que cai em padrões entrelaçados. Há textura na torneira. Ao longo do fio de água as cores não se misturam: a curtos intervalos há azul e há vermelho. O filamento está listrado.

a resposta está na pergunta

O demônio dissera "não olhe para trás". Feu caminhava por horas ouvindo ecoar o conselho, ainda, em algum lugar entre o ouvido e as costas. Nem olhara o demônio falar. Não olhe para trás significa não olhe para trás. E ele não olhava.

O caminho era tortuoso, quente, voltemeia frio, quase sempre desesperador. De vez em quando, entretanto, avistava uns diabos de folga, sentados à sombra fumando um cigarro.

Escorregou numa ponte estreita feito espada. Viu um dedo do pé cair, cortado, e se perder na escuridão do precipício. "Porra!", pensou, mas não falou nada. Aproveitou a queda para engatinhar pelo resto da ponte, cortando as mãos e os joelhos. Pelo menos estava inteiro quando chegou. Sem um dedo mas inteiro.

Mantinha a cabeça voltada para a frente mesmo nos momentos em que algo lhe agarrava os calcanhares. "Não olhe para trás", afinal.

Vislumbrou ao longe a claridade. Um traço fino de luz do dia atravessava despenhadeiros, pedras, névoa, trevas, morcegos, sangue, dor, gritos, copas de árvores retorcidas e uma cortina de seda azul. Sorriu. Parecia a saída.

E era. Saindo da cratera deu dois passos até estar banhado pelo sol. Manteve os olhos fixos no horizonte, sentindo o cheiro do dia que passava pelas nuvens já distantes. Carina chegou logo após e parou a seu lado, vinda também lá do fundo do poço.

- Oi, Feu! Obrigada por vir me buscar.

Deram as mãos e saíram de perto daquele inferno.

experimento kinsey

quando joão soube que andrea

moça bonita

transava com os homens e então publicava

contando os detalhes e os classificando

ficou cheio de si.

joão era bom, muito bom,

o mestre da transa era joão

então ele foi e propôs

a andrea

que fizessem assim:

"transamos,

você publica,

e se eu for o melhor do mundo,

como sou

e sei que

sou,

não ponha pseudônimo.

Meu nome em maiúsculas basta"

ela publicou, dias depois:

"anselmo dizia ser bom..."

cinco jackson sem pandeiro

a primeira vez que ouvi

melancolia

já faz muito tempo atrás.

foi num filme que eu via

sobre os jacksons five

eles cinco eram pequenos

eu era 'inda menor

e ouvir melancolia

cantada pelo moleque

me fez pensar

melancia

que fazia mais sentido

do que a tal melancolia.

de modo que eu criança

quando sentia tristeza

do tipo tristeza boba

sem motivo ou aparência

achava que melancólico

não ia me cair bem.

eu ficava melancélico

cena 16, de volta

No caminho entre o bar e o voltar ao palco ela me olhava tanto, e eu olhava tanto, que não ter feito nada foi um desperdício.

O cantor chamava as gentes a dançar. No meio da pista, começo da festa, uma criança e um aleijado atendiam o chamado do homem.

No caminho de volta caminho leve, os passos rápidos e a mente cheia. Sinto os pulmões amarrados. Do lado de fora de minha cabeça o mundo segue em perfeita paz. Os carros estacionados não sentem nada demais no fim de noite que chega.

Estou prestes a ir embora e meu cabelo cresce de novo.