cena dez

Sou meio disléxico. Algumas palavras simplesmente não me dizem nada. Houve numa praça, pouco tempo atrás, uma marcha. Pela liberdade. Marcha da liberdade, diziam. Disléxico que sou, não sei o que liberdade vem a ser.

Pessoas bonitas e nem tanto levavam cartazes, indignadas pela falta de liberdade, pela opressão. Numa praça. Pública. Pessoas que já conversavam com a polícia, antes, para manter a ordem, dar número de RG e posar para foto do jornal. Marcha pela liberdade.

No outro canto da praça circular um mendigo dormia. Vi a viatura da guarda municipal subir na calçada, subir as escadas e dizer ao mendigo "FORA DAQUI". A viatura era brava, cumpria ordens e não deixava o homem dormir.

Do lado de lá, pessoas bonitas erguendo cartazes.

O mendigo fedia, tinha muito sono e pouca dignidade, naquele momento. Cheguei perto, entre ele e a viatura, porque eu não sou de levar cartazes pela liberdade.

Do lado de lá, pessoas encenavam alguma coisa. Não pude ver, estava ao lado do mendigo sonolento. A viatura foi embora, olhando feio, o mendigo levantou aos poucos, dobrou coberta, vestiu mais roupa, pegou a mala e saiu pelo frio afora.

- Ei! - disse eu - os caras não te deixam dormir? Fique aí, meu velho. Deite ali do nosso lado. Lá eles não vão te importunar.

- Não. É foda. Deixa. Vou andar pra lá. Essas pessoas aí na praça não iam me querer perto delas.

Sou disléxico, eu disse. Liberdade é um bairro em São Paulo.